( img : silent view ) Désastreuse histoire. Il

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Désastreuse histoire. Il fallait bien que cela arrive. C'est arrivé. La page blanche. Celle qui angoisse, qui la fait serrer les dents, celle qui la désespère. Il fallait bien que cela arrive. Et c'est arrivé. Maintenant que le temps s'étend enfin devant elle, pour une soirée, une nuit, un jour... Si peu, et tant à la fois. La voilà. Fing3rprints aurait voulu que l'empreinte de son inspiration et de son imagination débordante passées reste gravée en elle, toujours, sans cesse. Mais la voilà face à son clavier, lèvres pincées, air contri. Demain peut-être, ou un autre jour.

En même temps que dire? Sur quoi s'étendre? Le monde se fait dehors, et elle n'arrive plus à s'enflammer comme avant, une fois devant une page qui ne demande qu'à être remplie. C'est peut-être le bonheur qui l'étouffe, car malgré les messages négatifs qu'elle poste, elle est heureuse, elle aime, elle vit, elle suit ses rêves. Mais son rêve principal, le plus ancré, reste sur le pavé. Si elle ne sait plus écrire, alors elle est perdue. Si elle ne sait plus coucher les mots avec la même facilité qu'avant, alors son monde s'éffondre, ainsi que toute la joie de créer. Parce que cela ne se limite pas à l'écriture. Elle n'est plus inspirée. La photo, le dessin, ... Tout la tente mais elle ne s'épanouit en rien. Elle ne sait plus tenir un crayon, elle a l'impression que son appareil photo qui lui est si cher va finir par pourrir dans un coin. Ses doigts n'ont plus aucune valeur.

Elle tourne en rond et elle s'en veut.
Elle s'en veut sans comprendre.
Sans comprendre pourquoi c'est quand elle est la plus épanouie qu'elle ne parvient plus à l'exprimer.

Le bonheur total n'existe donc réellement pas?